Teléfono y política

(Para sentirme acompañado, escucho el silencio)

No tengo mucha plata, pero tengo un blog. Así comienza esta historia de amor, entre un ser humano e internet, entre tú y yo. A ti me dirijo. Sé que esto ahora no lo lees porque aún no nos agregamos a Facebook. En parte debido a que olvidé tu apellido y tú no supiste descifrar el mío (espero creer eso).

A ti te hablo mujer. Sí, a ti que te gusta comprar plasmas con los bonos de 40 lucas, mientras tu hijo anhela cambiar su historia y ser el protagonista de su presente. A ti que te gusta pelar al vecino para sentirte segura y comprarte un iphone para demostrar alcurnia. Te quiero decir algo y que me costó el exilio para darme cuenta: "Tú no tienes la culpa". El responsable es "otro", un "desconocid@" que te tira maní para votes por ellos- y que te inmoviliza- con una melodía de Dj Mendez.

El jueves me llamaste para que sacara la basura de tu casa. Te escuché por más de 1 hora llorar tus súplicas. Me vi atrapado y sólo te respondí con esperanzas vacías. Tu sentencia fue drástica y quizás injusta. Toda tú rabia e ira la direccionaste hacia quienes que igual que tú, recibe bonos de 40 lucas, con hijos muy similares a los tuyos, y que también, están endeudados por estudiar.

Las trincheras se ordenan y apuntas contra uno igual a ti, contra un trabajador más. Que por más que haya pasado por la universidad, sigue siendo un trabajador, endeudando su tiempo para producir riqueza a otro. Ahora ¿dónde están los responsables? (¿Milton Friedman?) ¿cómo nos daremos cuenta? (¿En los libros?) ¿qué haremos para cambiar esto? Por el momento sólo se me ocurre que hay que estar juntos.

Entre una corbata y mi panza

Llevo más de 4 horas viendo un tutorial en Youtube para hacer un nudo de corbata Windsor y mi ñurdura me impide aprender. Menos mal que el Cris me prestó una, o sino la cashá de gente me estaría pelando. “Uf ese Viovy que es desubicado. No sabe de glamour”.  Nunca me han gustado las corbatas, me ahorcan, me dejan sin aire, no me dejan pensar, ni reír, ni hablar. Parece que en mi primera reencarnación, en la edad media según Josefina, sufrí algún tipo de tortura genital con ese pedazo de tela.

Pasando a otro tema, en el lugar donde trabajo la persona más sabia es la menos pensada: "La señora de los polvos". Su trabajo es preciso, rápido y exacto. A penas termina, saca un libro y lee como condenada, pese a su presbicia (aleja de sobremanera el texto).  Es una persona que, a diferencia del resto, cada vez tiene menos trabajo. Ayer vino el Seremi y el jefe le gritó: “Por fin tení trabajo viejaaaa”. Me acordé del Chino Ríos y los proletarios rieron.

Pero ojo, el que ríe al último ríe mejor.  Nadie lee tanto como ella; son textos complejos, que buscan la inmortalidad del cangrejo, que indagan el inconsciente de la nueva mascota de Obama o que pretenden descubrir el origen del mal y el por qué de la creación del neoliberalismo. Es muy probable que la señora esté preparando la revolución en silencio. Sólo espero que me diga upa pa’ decirle chalupa.

En mi trabajo estamos muy pendientes del quehacer de los lobos marinos. Hace un par de semanas un par atacó a un viejo que vendía la pescá y este le tiró un “pollo”. Así que si eres un lobo marino y estás leyendo esto, envíame tu número de teléfono para contactarte y hacerte una entrevista vía Skype.

Hace 5 años tenía un peso normal. Comencé con la dieta de la largartija y bajé considerablemente. La Vale cuando me tocaba el brazo le daba como “asco” lo enjuto que estaba. Yo no me daba cuenta de esto, por lo que decidí iniciar mis lecturas de psicoanálisis de Freud. Hace 8 meses vivo sin mis padres y mi alimentación se resume en panes con queso o panes con maní. Mi panza creció mucho, no sé a qué se debe. Quiero adelgazar. 

ACERCAMIENTO A LAS TORTILLAS

Todos los días estás ahí

Moviéndote como una lagartija buscando el sol

Enredándote en tu inusitada cola de caballo

Mientras yo busco tu rotonda Grecia

Todos tus desayunos son tortillas

Con rescoldo y manjar

Del cual nunca me has dejado probar

Porque la empaná es una parte del cuerpo

La zapatona de mi vecina

Lustra la manija todos los días

Pero no baña al pato

Ya que está amasando las tortillas

Mofletera encubierta, me engañaste.

Preferías las tijeras

Antes que regar la lechuga

Ya son muchos los casos

No sé en qué creer.

¿Marx, me ayudas?

EL MUDO

Siempre es el mismo mudo

Con la misma cara de mudo

Y las mismas manos de mudo

Siempre es el mismo.

Siempre en la misma micro

El mismo parche curita

El mismo precio.

Y los mismos ojos de mudo

De un lado a otro ofrece sus productos

Con su sonrisa explica su negocio

Muchos se hacen los dormidos (como yo)

Y otros lo reciben en la inmortalidad del cangrejo

Cuando terminaba su periplo rutinario

Una hormiga cabezona se cruzó en su camino

Y…paf, cayó.

Se levantó

Y con un sutil y elegante "Concha Tu Mare" se retiró de la escena

Dejó de ser el mismo mudo de siempre

De la vida

Extrañas cabezas cuadradas

Voces elementales y desesperadas

Pensamiento uniforme; vago satanizado

Brutos e inconsecuentes.

Poder gran poderoso

El horizonte germina en el negocio

Lucra con el ocioso

Su vida

Al oprimido le robaron.

Intento leer, comprender, sentir

Reflexionar, mirar, empoderarme

Se interpone la neurosis alineadora

Energía práctica, vacía, deshabitada.

¿Por qué estás en esto?

¿Dónde está tu ego? ¿Cuál es el sentido?

¿Qué le contarás a tus hijos? ¿Cuál será tu epitafio?

¿Conociste a tus amigos? ¿Te conociste a ti?

¿Miraste alguna vez el cielo? o ¿Tuviste tiempo para un pan con palta?

Pronto vendrá el aguacero reconciliador

Sueña feliz mi talismán

Hablaremos en el silencio

Desde esta nueva sensibilidad

Que fortaleció mis huesos

La creatividad y el devenir.

Algo pasará muchacha. No te preocupes.

Respira.